DIAS DE RODAJE

Volver al oficio de alguna manera. Reencontrarme con procesos mentales que permanecían apagados. Y de ahí volver...

El equipo, los equipos, las preguntas de la gente que pasa.
Los chistes internos de cada area. Los asistentes de asistentes, los tiracables, los de siempre.

Volver a pensar en el cuadro, en las tomas. Ver las luces, las coreografías. Escuchar el silencio que va toma y de ahi derecho a la acción.
Entiendo ahora por que elegí este camino.

Ahora con mas ideas. Que esperan hacerse tomas...

EL IMPULSO

Es, sin ser, la presencia absoluta que satisface mis necesidades. 

Quizás no lo nota, pero de todos modos fluye con el impulso de mi quiero. 

Se desvela pensando cosas radicalmente opuestas a mi saber, y por eso la deseo. 

Saboreo entonces la contradicción que se derrama por mis dedos. Me sabe a distancia.

Cautiva, de una manera explícita, mi atención.

Se regodea ante mis ojos, que la buscan sin mostrar sus intenciones. Pero cuando la encuentran, atenta, se escapan. Con los párpados entre las patas.

A veces ni siquiera se da cuenta de su incidencia. Siendo solamente cómplice accesorio de “lo que se debería conseguir en…”

De esta manera se presenta, blandiendo su perfección por sobre los eslabones débiles. 

Actúa un papel que fue escrito hace tiempo, pero encuentra la manera de adecuarlo a los tiempos que corren. Y con leves retoques la interpretación es perfecta. 

El problema es que quizás no lo nota, pero de todos modos fluye con el impulso de mi quiero.

Y sigue siendo, sin ser.

EN LA TRAMPA

  Termina desagradandome el sabor a gris.
    Excluyo las cosas que me saben así.
      Reprimo los rojos, tiñendo con verde.
       Mordiendo avellanas, castaños y piel.
         In situ espero que muerda el anzuelo.
          Nadando hacia el fin, volviendo naranja el carmín.
            A tiempo enrollo la tanza, y exhala como puede.
              Reprimo la piedad para que el rojo explote.
                A veces termino con culpa la pesca.

               Contrario a lo que se piensa, en los rincones, surten efecto.
             A la presa poco le importan las convenciones geométricas.
          Y si bien la huida parece ser cosa de mandinga.
         En aquellos instantes de furia y pánico.
       No todos saben como reaccionar.
     Dos veces la presa escapa, dos veces el cebo falla.
   O solamente no es temporada.

ESE

Hay veces que tengo ganas de escribir, hay veces que no puedo evitarlo.

Tratar de impregnar en una hoja ese nudo ajustado, que nunca termina de irse, es quizás imposible, pero tampoco es lo que busco.

Quizás mi intención sea la de derrumbar el mito que existe sobre dejar las lágrimas en el papel y salir ileso. El pensar que encontré palabras para sacar la basura afuera me va a ayudar a cerrar ciertas compuertas es meramente ridículo.

No creo que nadie pueda hacer desaparecer el frío y la angustia con un poco de tinta.

La ayuda llega por otro lado. El reconocerme en el papel y poder leer en palabras cercanas a una solidez aparente lo que me asola, me ayuda a crear un segundo personaje. 

Un antagonista tácito, que evade cualquier resquicio de consolarme y me entrega de manera concreta los problemas a tratar.

Dejo de ser yo el que narra esto. Ahora es un papel, es tinta, es lógica. Ahora es una voz desconocida que dice que habla de mi.

Él no intenta convencerme, no me ofrece alternativas ni treguas. Me ataca porque sabe, porque puede y porque lo cree necesario.

Se convierte así en algo superior a un reflejo fiel de mi pena. Al destruirla y rearmarla me deja ver su único rostro. Sin velos ni espejismos.

Puede parecer peligroso, entonces, buscar esta confrontación con un rival que me conoce tan en detalle. Pero su palabra me activa. Su verdad cruda me exige respuestas y en ellas encuentro el camino.

A diferencia de mi pena y mi alegría él es eterno. Y eso ya es mucha ventaja.

COMO TODOS LOS JUEVES

El destino dejo sus promesas en el buzón, como todos los jueves.

Su ruta se mantiene inmune, el buzón se llena y hay que ponerse al día.

Las burocracias de su accionar se vuelve tediosa, aún para él.

“El formulario 23 exige la firma de alguien que haya visitado algún rincón oscuro”

El circo se mantiene en pie.

Me supe indiferente a lo que pasaba…

(que iluso…)

Buscando un acuerdo, un gesto…

Suspiros, sonrisas y el suplemento necesario.

A CUM PLIR

Hoy se acabó la tregua con el destino. Por más que trato de modificarlo, insiste en reírse y seguir batiendo la que le cabe. Esto es guerra.

Ya no hay opción u oportunidad de decisión, ante lo inclemente que se postula el proceder. Cuando “saber” y “tener que” muestran tantas diferencias.

Pero el deber es el mismo, así que: “A- CUM-PLIR”

Intente disfrazarme de otra cosa, pero siempre terminaba siendo: “yo disfrazado de…”

Y pasaron los días, pasaron las cosas y el camino se volvió infinito.

Y caminé…

Mucho…

Puffff…

Y ahora me mantengo en un tenue hilo, esperando que se pueda negociar el rescate y se me permita descubrir otros colores.

TRATO HECHO

Hermosa y violenta tu voz me encierra.
Exige mi presencia en este juego, sin ningún disfraz.

Es utópico mi encuentro con ella,
La calidez y el contacto son impalpables,
cierro los ojos y escucho.

Resuena dulce en tu paladar
y me invita a experimentar su suavidad.
Tan ajena a esta realidad,

Dibuja, tímidamente, un anhelo.
Se esconde en aquella voluta de humo
y sube muy rápido como para significar algo.

Destila,
sin inmutarse,
un suave aroma que logra confundir a mis sentidos.
Los obliga a perderse y caer en espiral, sin llegar nunca al centro.
Un final infinito, un espacio angosto para correr
y largo para caminar.

Tu voz me llama.
Desnuda y abstracta me libera.
Me ofrece realidad a cambio de que acepte lo irreal.

PARCHE

Cada golpe,
cada segundo,
un metronomo afinado...

Cae presa de la precisión,
ahora el cuerpo comienza a vibrar...

TIC - TAC

La sangre se dirige a los pies,
y se entrega al ritmo...

Sus manos se liberan y derrochan energía,
ahora el mundo vibra...

X vs EL APOCALIPSIS

Todo se condensa en el símil que consigo hoy.
Supongamos que esto es un chiste.
Sería de los malos. Con un remate apresurado o, lo que es peor, un final previsible.

X Está sentado, fumando un cigarrillo. Deja escapar el humo entre sus labios, jugando a darle la sensación de libertad para volver a atraparlo… y dejarlo ir.

Sería de esos en los que todos se ríen por miedo a ser diferentes, por miedo a admitir que no les causo gracia o, lo que resulta casi un pecado en el inconsciente colectivo del público, por no haberlo entendido.

X no percibe ningún ruido de la atmosfera que lo rodea. Tiene los auriculares demasiado incorporados a los oídos. La noche se deja entrever en una pequeña ventana.
X Escribe rápidamente en una hoja cuadriculada, mientras que con su pie marca un pulso ajeno a todos los tiempos simultáneos que se dan en el baño.
El humo viaja, la mano arrastra tinta, el pie escucha.

Sería de esos chistes que no pasarían la noche de prueba, que nadie querría volver a escuchar, que nadie recordaría fragmentos aleatorios preferidos o, lo que realmente lastima a X, que algunos dirían ya conocerlo, aún sin darle una oportunidad.

X respira hondo, enciende otro cigarrillo y cierra los ojos. Afuera el mundo se acaba.

¿Pero sabés que? Sería mi chiste favorito.
Y se que por lo menos un par de ustedes se van a reír. Porque lo entienden, porque se ponen a la altura o, lo que permite a X ignorar el apocalipsis, porque se ríen de mi conmigo.

¿Entienden?

ZARGÓN NO LO PERMITA

El planeta respira bajo mis pies, los árboles me explican en que parte del ciclo nos ubicamos. Y yo solo contemplo.

Viajar en el tiempo es posible. Me veo yendo hacia el futuro todos los días. Y puedo volver a todos los días que ya pasé, aún sin quererlo.

Entonces, entendiendo que la realidad es relativa, me voy a dormir. En paz con mi parte celestial pero con muchas preguntas sobre mi aspecto terrestre.

Es difícil seguir sorprendiendo a todos. Sentir que tengo que volver a ganar en el día a día para no ser olvidado, Zargón no lo permita.

Y es que me parece emocionante escuchar que estamos hechos de los mismos elementos que el Universo, y la sensación de pequeñez, que me asaltaba y me dejaba sin monedas para volver a la tranquilidad en bondi, se va.

Resigne muchos recursos que consideré innecesarios para avanzar y esto es imposible de negar ante esta premisa:

"Si te digo que estás por viajar al futuro, ¿Qué llevarías?"

No se preocupen, llevo las sonrisas con y sin intenciones que recibí en esta travesía para entender que lugar ocupa el universo en mi.*

La gravedad se hace más liviana a mis pies, el planeta me da un respiro. Yo lleno mis pulmones de aire y siento el viento soplar, respiramos entonces.

Sigo buscando una nueva órbita, quizás algo más irregular en esta ruta elíptica que trace alrededor del reloj. Quizás uno sin colisiones constantes, entre los que ya me sacaron un par de vueltas y esos que ya encontraron ese centro de gravedad que les permite sentirse parte de un sistema, y así evitar cráteres en la superficie que afectan el núcleo de manera directa.

Pero me dejo consumir un poco todavía por toda esa sensación de ver el rayo y cerrar los ojos para recibir el trueno, esperando para volverme una supernova rápido.

El planeta vuelve a moverse, o solo soy yo el que no percibe que nunca paramos. Ahora voy con él rodeándome de potenciales soles.

Y la percepción de este camino hacia un futuro en el que todos vamos a estar brillando juntos me relaja, y respiro esta mezcla de oxigeno, hidrogeno, nitrógeno, carbono, etc., que está en el centro de cada punto brillante en el cielo, y después de mucho tiempo, me siento gigante.







* En esa categoría agregar miradas, gestos o risas ante este espectáculo que monto para reconquistarlos (dentro de poco gira galáctica) en cada loop que encierra mi futuro.

otra vuelta de tuerca

Siempre desnudando estrellas. Disfrutando del reflejo de vidas que no me pertenecen, siendo mias.
Enero vino descalzo, se sentó un rato en el banco y comenzó a caminar. Febrero ya tenia su nuevo calzado, paso corriendo y trate de llevarle el paso. Llegué a Marzo y frené a tomar aire.
Siempre buscando luces sin nombres. Olvidando el violeta pensando en rojo.
Descubrí así el fugaz placer que abril significaba. Mayo fue clemente, una viuda de luto. Junio comenzó a despertarse y a mostrarme un nuevo estilo de vida.
Siempre deslizándome por toboganes siderales. A través de deslices maravillosos y nimios.
Julio no tenía tiempo de andar con vueltas. Decidió partirme las piernas y pasarme por arriba. Cuando julio termino su trabajo apareció agosto, extendió sus manos, me levanto un brazo y se ensañó pateándome las costillas.
Siempre levantándome ante los dorados puentes del frio. Superando misticismos ajenos y faltas de ortografía.
Setiembre se olvido una p, y pasó rápido. Octubre es un disco de los redondos, duro eso.
Siempre riéndome de mi mismo. Sabiendo que mi falta de respeto se disfraza de idea.
Noviembre me dio una changüí, me miro con cara de vos podés, pero no me dijo nada. Diciembre volvió de sus vacaciones y me dejo pasar de largo.
Siempre entrando por una nueva puerta. El ciclo se renueva pero no olvido nada.

NIMBUS

Tres formas, un rostro, una lividez inmune al frio... flota lejos, llora cerca y se va con los cerros.
Blanca esencia de un luto truncado. Elevado arte de agua y viento.
Moldeadas por manos invisibles y dejadas en libertad, tus detalles son eternos.
Me deslizo por la tierra, en puntas de pie. Tratando de retener tu belleza en mis manos para regalarsela al suelo y asi hacerla mia.
El cielo recubre tus parpados, tu imagen se debilita y deja escapar sus pequeñas lágrimas.
De cara al cielo, con los ojos cerrados y los labios listos me propongo beber de ella.
Tu rocío baña mis ojos. Y tu roce es exacto.
En medio del valle, una leve fogata, un viento feroz, la tierra en calma y el agua fluyendo.
Cada elemento exige su parte, tu fin se acerca. La tomenta se ha desatado.

EL HOMBRE GRIS

Mira sin ver y se regocija ante los colores que no percibe. Sonríe, aún cuando su existencia no se lo permite. El hombre gris se siente impotente ante el ocaso, busca en sus ojos y solo encuentra olvido, busca en sus manos, pero las sigue hallando vacías. Dibuja con su aliento un paisaje más benévolo, donde no tiene que pretender entender que es lo que lo mata. El hombre gris no pretende hallar perfección en su búsqueda a través del presente, solo quiere encontrar un poco de afecto ajeno y dormir en paz, solo por hoy. Ignora lo que se le viene encima, pero, en fin de cuentas, ¿quién lo sabe realmente? Se odia a si mismo por callarse o hablar de más, pero sabe que es un rasgo inevitable de su carácter. Es verdad, el hombre gris niega conocer el amor, aún sabiendo que estuvo enamorado, cree que no ha visto lo suficiente, que todavía no sintió todo lo necesario para llamar amor a lo que recorre su cuerpo cuando enfrenta a quien todavía quiere. Sus lágrimas están congeladas, por lo tanto no puede llorar, así que para poder sacar la tristeza de su cuerpo tiene que sonreír, y esto hace que algunos piensen que es feliz. El hombre gris tiene una última particularidad que lo hace perfecto. El sabe... y por eso se queda callado. No reprocha su esencia porque está consciente de su realidad. El hombre gris sabe que solamente es un personaje de un cuento, y no reprocha porque entiende que es el reflejo de quien lo inventó. Y así, en una melancólica mirada de eterna comprension calla, y esto lo hace perfecto.

Descarga I

El aire me sabe ajeno, el clima no me llega de ninguna manera. Me asola la distancia y recien hoy entiendo los métodos que usa mi mente para demostrarme lo equivocado que estoy.
El miedo respira cerca de mi cabeza, solo él puede mostrarme un nuevo modo de escapar. Solo él sabe que tan lejos estoy de donde pretendo, solo él puede golpearme tan duro, tan seguido.
Puede que exagere, es casi imposible que alguien me entienda, no si pretenden ayudarme, al menos.
Mis excesos solo me demuestran lo errado de mis ideas. Mis quejas solo me muestran lo infantil de mis caprichos, soy solo un niño.
Ahora sé que estar de pie y estar parado son dos cosas diferentes. Ahora entiendo que quererte y desearte son dos polos opuestos.
Conozco mis limites pero no reconzco el vacio a mi alrededor.

UNA DEMORA DE UNA HORA

Una demora de una hora, una botella de agua mineral, una imagen de dos mujeres tomando te, un tracking inexistente, un mensaje, una demora de treinta minutos, un video explicativo protagonizado por una pseudo-modelo, dos temas de un recital de Tina Turner, una remake de un clásico, un sanguche de milanesa, una botella chica de gaseosa, un 2 a 0, un pebete de jamón y queso, dos mujeres tomando te, espuma en el mingitorio, una pareja infeliz viendo un televisor, una revista titulada “Globos”, dos hombres discutiendo sobre la revista llamada “Globos”, el correcaminos, las 0:20 horas, una nena muy cansada, el numero 38, un asiento vacio, una persona que nunca existió, un pervertido borracho, un televisor que no se apaga, una madre joven, una luz que no se apaga, un bebe que llora, cuatro paquetes de obleas, dos litros de agua, diez caramelos, el recuerdo de una noche de febrero, las 9:15 en Beltran, una bocina estridente, dos fanáticos de Arjona, una deuda ajena, un tipo muy responsable, el entumecimiento de una pierna, una parada en el cruce de dos rutas, un arribo en la loma del mismo orto.
Se puede decir que fue el viaje mas bizarro… hasta ahora.

ETIQUETAS

Me distraigo con los detalles. Me vuelvo impotente ante mis propias fantasías, que hoy vuelven a buscarme.
Se lo que quiero, o por lo menos la ilusion de esta certeza me sabe mas real que otras.
Entiendo lo infantil de mis caprichos y me avergüenza el hecho de que hayan sido tus palabras y no las mías las que me concientizaran de esto.
Pierdo la concentración cuando noto las pequeñas piruetas que hace tu lengua cuando hablas. ¿Importan siquiera entonces las cosas estúpidas que me ponen mal?
Debería aprender a soltarme mas y estar dispuesto a recibir lo que se me da y no lo que espero. Por ahi hasta son la misma cosa.
Me dejo llevar por el calor de tu compañia, pero el frio de tus manos me reclama de vuelta, me recuerda una vez mas que lo que importa no es si lo que pasa me hace bien o no, lo importante es no perder el nexo. Lo demás son solo etiquetas.