Estan los que acechan.
Su pulso se mantiene a un ritmo coherente con su intención, todo rima.
Buscan, encuentran y nunca, jamás, se lamentan.
Pero claro, estan los que no buscan nada.
A veces encuentran, a veces se duermen solos.
Pero termina siendo lo mismo, de todos modos.
La noche pasa, el tiempo muere.
Las cosas pasan, el lejos duele.
Y asi la noche se acaba, siendo la huida y la salida la misma palabra.
Y se quedan quietos, esperando a que baje el sol para volver al anonimato.
