EN LA TRAMPA

  Termina desagradandome el sabor a gris.
    Excluyo las cosas que me saben así.
      Reprimo los rojos, tiñendo con verde.
       Mordiendo avellanas, castaños y piel.
         In situ espero que muerda el anzuelo.
          Nadando hacia el fin, volviendo naranja el carmín.
            A tiempo enrollo la tanza, y exhala como puede.
              Reprimo la piedad para que el rojo explote.
                A veces termino con culpa la pesca.

               Contrario a lo que se piensa, en los rincones, surten efecto.
             A la presa poco le importan las convenciones geométricas.
          Y si bien la huida parece ser cosa de mandinga.
         En aquellos instantes de furia y pánico.
       No todos saben como reaccionar.
     Dos veces la presa escapa, dos veces el cebo falla.
   O solamente no es temporada.