Las palabras rebotan y vuelven.
Lo supérfluo super fluor florece entre la flora.
El diálogo se desdibuja entre las bujías de mi brújula.
Viejas brujas me leen el pasado, porque el futuro se viene duro.
Algo pisado, las rejas, el rojo y la paz.
Termos llenos de temor, y el tumor de un dedo que toca tremulas tonadas.
El pasto casto que quiere pastar como el carnero que adora su carne.
Entona mi voz retazos de trazos antes trozados, cual pollo al spiedo.
Los medios del miedo, que significan el encontrar significados en vos.
Doy vueltas, vuelvo a volar. Junto a las volutas impolutas del devenir del humo.
Intento entonces asumir que el suelo suele salir a pasear, solo, soldado al sol.
Ahora jurando unir las ideas en tu alma, buscando ser buscado.
Viene de: Paraphernalya "Sin título"
1 comentario:
jajajajajajajajajajajaja que culiaoooooooo
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